La disperata vitalità d’un mascherone
portato dagli inglesi ai nostri lidi,
quel Cicciolo che usciva di Magona,
vedova in lacrime, uomo travestito,
piazza ventosa, patibolo sul mare.
Magona ricordo del passato,
pochi volontari nel presente,
Cicciolo re per un giorno,
briaco per sempre, marinaio,
tra fiasco e fisco, tasse da pagare,
ragazzi danzanti, terra e fuoco,
mare e streghe, furia di elementi.
Tanta pena passata, chiusi in casa,
adesso è Carnevale, finalmente,
la cartapesta, il vecchio mascherone,
il tempo che ritorna a farsi tempo.
Non è morire il dramma,
tragico è perdere la storia,
non sentire canti del passato.
Cicciolo muore, banda cittadina,
rock and roll e musica latina.
Non è morire il dramma
tragico è non essere compresi …
E la città di mare, tutt’intorno,
da Cittadella verso piazza Bovio;
regale, funebre corteo del suo briaco,
lingue di fuoco, anima di speranza,
pulviscolo di cenere nel cielo
di questa notte, sogna primavera
e non muore invano, finalmente.
È morto Cicciolo
brion brion brion
è morto un bischero
brion brion brion …