Passeggiare tra i ricordi, sotto i portici…

PIOMBINO — Da piccolo i Portici - chi li ha mai chiamati via Petrarca? povero poeta malinconico che sospira per madonna Laura - mi sembravano un luogo fantastico. Riparato da intemperie e venti, che ai nostri lidi soffiano minacciosi nei periodi più impensati, persino d’estate. Partendo da via Gaeta, la domenica mattina, a primavera, per mano a mio padre o in sella alla bicicletta azzurra firmata Coppi, dono d’un recente Natale, andavamo alla scoperta della Piombino nuova, di piazza della Costituzione, del mare, di Salivoli e d’un golfo immenso, aperto su isole lontane, senza tema di burrasche e zefiri gentili.

I Portici, lunga e cupa direttrice un tempo vitale, meta di passeggiate al riparo dalla pioggia, con i suoi negozi di elettrodomestici, il fotografo Migliorini, Vittadello e le grandi marche, la pasta fresca, la rosticceria, la pasticceria Amanti, il Tomi, il Veronesi... Quasi tutto scomparso, purtroppo, restano eredi di vecchi genitori, le biciclette del Lancioni, gli agenti immobiliari, lavanderie dismesse, figli di pasticceri e bottegai, pescherie che profumano di mare e ricordi. I Portici, panorama di fondi sfitti e serrande abbassate, qualche bar poco frequentato, fruttivendoli arabi - a parte il vecchio Fossi che resiste, memore di giorni da stopper in nerazzurro con la gloriosa Unione Sportiva Piombino -, pizzerie che aprono e chiudono nello spazio d’un mattino e negozi di telefonini (quello si vende, perfetti sostituti della vita). Serranda abbassata pure del ricordo del fotografo Fornai, annichilito da un mondo in digitale, senza le foto in bianco e nero affacciate in bacheca, quella proprio sulla strada. Persino il Bar Bristol è svanito tra le memorie perdute del passato, neppure voglio pensare a quel che l’ha sostituito, moderno anonimato al posto del romantico rifugio di tifosi juventini che festeggiavano vittorie, luogo dove farsi beffe delle (poche) sconfitte della Vecchia Signora. Era pure una squadra di calcio, il Bar Bristol del vecchio Puliti, sfidava nei tornei estivi - in un derby cittadino - il Bar Stella di Francesco Spagnoli, portiere mani di fata di provata fede viola. Ora che non ci siete più, cari compagni del passato che tuonavate con voce roca ma gentile dai microfoni di Radio Piombino e dalle gradinate d’un campetto di periferia, vi troverete a discutere di calcio in Paradiso, oppure tiferete per la stessa squadra che indossa una maglia strana, viola e bianconera.

I Portici anneriti da smog e spolverino industriale, palazzoni altissimi con ascensori cadenti, fioriere che scompaiono (ma torneranno), bimbi che giocano tra piazza della Costituzione e Orto dei Frati. Passeggiare tra i ricordi ti riempie il cuore d’un’antica felicità, indistruttibile sentimento di gioia, come farsi penetrare dai fantasmi, ectoplasmi del pensiero in queste piovose giornate d’inverno. Rivedi tuo padre con gli occhiali scuri e il giornale in mano. Ripensi ai sogni, alle piccole emozioni d’un bambino, agli occhi aperti verso l’avvenire. Sai che niente è andato come avresti voluto, ma che in fondo è importante aver sognato. Ed ecco improvvisi i Portici fioriti, come in Lista de espera di Juan Carlos Tabío, come in un sogno estivo, cascata di fiori e disegni colorati sui muri immense lavagne del pensiero. Non più marmi bianco sporco e travertino annerito, ma quadri di Fattori, tramonti, libecciate e sterminate campagne sul mare con le mucche al pascolo. E in fondo al viale un bambino che corre incontro al futuro...

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